LA CASITA DE CHOCOLATE

No era el hombre más honesto ni el más piadoso, pero era un

hombre valiente. Se llamaba Diego Alatriste y Tenorio, y había

luchado como soldado de los tercios viejos en las guerras de Flandes.

Cuando lo conocí malvivía en Madrid, alquilándose por cuatro

maravedís en trabajos de poco lustre, a menudo en calidad de

espadachín por cuenta de otros que no tenían la destreza o los

arrestos para solventar sus propias querellas. Ya saben: un marido

cornudo por aquí, un pleito o una herencia dudosa por allá, deudas

de juego pagadas a medias y algunos etcéteras más.

 Ahora es fácil criticar eso; pero en aquellos tiempos la capital de las Españas

era un lugar donde la vida había que buscársela a salto de mata, en

una esquina, entre el brillo de dos aceros. En todo esto Diego Alatriste

se desempeñaba con holgura. Tenía mucha destreza a la hora

de tirar de espada, y manejaba mejor, con el disimulo de la zurda,

esa daga estrecha y larga llamada por algunos vizcaína, con que los

reñidores profesionales se ayudaban a menudo. Una de cal y otra de

vizcaína, solía decirse. El adversario estaba ocupado largando y parando

estocadas con fina esgrima, y de pronto le venía por abajo, a

las tripas, una cuchillada corta como un relámpago que no daba

tiempo ni a pedir confesión. Sí. Ya he dicho a vuestras mercedes

que eran años duros.

El capitán Alatriste, por lo tanto, vivía de su espada. Hasta donde

yo alcanzo, lo de capitán era más un apodo que un grado efectivo.

El mote venía de antiguo: cuando, desempeñándose de soldado

en las guerras del rey, tuvo que cruzar una noche con otros veintinueve

compañeros y un capitán de verdad cierto río helado, imagínense,

viva España y todo eso, con la espada entre los dientes y

en camisa para confundirse con la nieve, a fin de sorprender a un

destacamento holandés. Que era el enemigo de entonces porque

pretendían proclamarse independientes, y si te he visto no me

acuerdo. El caso es que al final lo fueron, pero entre tanto los fastidiamos

bien.

Volviendo al capitán, la idea era sostenerse allí, en la

orilla de un río, o un dique, o lo que diablos fuera, hasta que al

alba las tropas del rey nuestro señor lanzasen un ataque para reunirse

con ellos. Total, que los herejes fueron debidamente acuchillados

sin darles tiempo a decir esta boca es mía. Estaban durmiendo

como marmotas, y en ésas salieron del agua los nuestros

con ganas de calentarse y se quitaron el frío enviando herejes al infierno,

o a donde vayan los malditos luteranos. Lo malo es que

luego vino el alba, y se adentró la mañana, y el otro ataque español

no se produjo. Cosas, contaron después, de celos entre maestres de

campo y generales. Lo cierto es que los treinta y uno se quedaron

allí abandonados a su suerte, entre reniegos, por vidas de y votos

a tal, rodeados de holandeses dispuestos a vengar el degüello de sus

camaradas. Más perdidos que la Armada Invencible del buen rey

don Felipe el Segundo. Fue un día largo y muy duro. Y para que se

hagan idea vuestras mercedes, sólo dos españoles consiguieron regresar

a la otra orilla cuando llegó la noche. Diego Alatriste era

uno de ellos, y como durante toda la jornada había mandado la

tropa –al capitán de verdad lo dejaron listo de papeles en la primera

escaramuza, con dos palmos de acero saliéndole por la espalda–,

se le quedó el mote, aunque no llegara a disfrutar ese empleo. Capitán

por un día, de una tropa sentenciada a muerte que se fue al

carajo vendiendo cara su piel, uno tras otro, con el río a la espalda

y blasfemando en buen castellano. Cosas de la guerra y la vorágine.

Cosas de España.

En fin. Mi padre fue el otro soldado español que regresó aquella

noche. Se llamaba Lope Balboa, era guipuzcoano y también era un

hombre valiente. Dicen que Diego Alatriste y él fueron muy buenos

amigos, casi como hermanos; y debe de ser cierto porque después,

cuando a mi padre lo mataron de un tiro de arcabuz en un baluarte

de Jülich –por eso Diego Velázquez no llegó a sacarlo más tarde en

el cuadro de la toma de Breda como a su amigo y tocayo Alatriste,

que sí está allí, tras el caballo–, le juró ocuparse de mí cuando fuera

mozo. Ésa es la razón de que, a punto de cumplir los trece años, mi

madre metiera una camisa, unos calzones, un rosario y un mendrugo

de pan en un hatillo, y me mandara a vivir con el capitán, aprovechando

el viaje de un primo suyo que venía a Madrid. Así fue

como entré a servir, entre criado y paje, al amigo de mi padre.

Me has vuelto a dejar
colgado a las diez
por eso me siento
un reloj de pared

Podré vivir
dependiendo de ti
sé que es triste y qué quieres
si ahora pago para que te quedes

Podré vivir
cuando pueda ocupar
un espacio en tu pecho
que nunca sea estrecho

Amor me dabas
y me quitas tanto amor que quiero ser pequeño
revolver en el empeño

Un okupa dentro de tu corazón
Un okupa dentro de tu corazón
Un okupa dentro de tu corazón
Un okupa dentro de tu corazón

Amor, de qué vas
decídete ya
subes o bajas
quitas o das

Olvídame
me hablaron de ti
quien te conoce me quiso advertir

Me la jugué
y no pude frenar
pero yo no escuchaba
lo que entonces me dabas

Amor me dabas
y me quitas tanto amor que quiero ser pequeño
revolver en el empeño

Un okupa dentro de tu corazón
Un okupa dentro de tu corazón
Un okupa dentro de tu corazón
Un okupa dentro de tu corazón.